Един студен есенен ден
Беше есен.
Есенните листа падаха или летяха от дърветата и за кой ли път си мислех колко животът ми прилича на техния кратък и красив път към земята. Танцуваха, листата. Слушах вятъра и се усмихвах на иронията – като че ли всички листа са създадени само, за да се откъснат от клона. Да полетят, за да паднат.
Помислих, че е безполезно. Помислих, че е необходимо. Като чаша студена вода, но на този студен есенен ден подхожда повече бутилка горчиво, тежко вино. От която животът става по-сладък.
Моят баща правеше вино от лозето, което имахме на село. Когато бях дете той ми каза, че тъй като имало много танин, не се правело вино от нашето грозде и аз си доизмислих, че никъде по света няма вино като нашето. Беше красива фигура на въображението, а танин все още е тайнствена дума, чието значение не знам.
Продължавах да слушам вятъра и почти чувах та-ни-н… Танин. Усмихнах се.
Като листо и аз се откъснах от клона.